No podías respirar por ti mismo,
Así que tu madre respiraba por ti.
Su aliento fue tu aliento,
Su sangre fue tu sangre,
Su vida fue tu vida.
Había un pequeño hueco en tu corazón
Llamado “foramen oval”;
Que se cerró probablemente cuando naciste
Al tomar tu primera bocanada de aire.
Gritaste, lloraste,
Te sentiste en shock,
Hasta quizás saliste amoratado,
Hinchado, dolorido, ensangrentado, pequeñito,
Lloraste por tu existencia,
Te lamentaste por la pérdida del vientre materno.
Estabas exhausto/a
Pero estabas vivo/a.
Así que pronto supiste
Que la vida no era todo éxtasis y dicha,
Que también era dolor,
Que era agobio,
Pérdida.
Pero dentro del agobio, había belleza,
Y en la pérdida, amor,
Y esperanza,
Y descubrimiento.
Amigo/a, a veces necesitas llorar,
Balbucear, y gritar,
Y hacer un berrinche,
Y olvidar el futuro y palabras antiguas.
Y volver a regocijarte en una simple respiración,
Y el alegre latido de un corazón sagrado.
Hasta el día de hoy,
No respiras solo/a.
Jeff Foster
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